Я подумала про птиц. Смогли бы они летать, если бы никто нигде не смеялся?

Меня не волновало, сможет ли он меня полюбить. Меня волновало, сможет ли он во мне нуждаться.

Это нормально — не разбираться в себе.


Я люблю, когда она смеётся, хотя правда состоит в том, что я её не люблю.

 

Сколько раз сотни тысяч пальцев должны прикоснуться друг к другу, чтобы получилась любовь?